Modorra

Tarde morna e modorrenta

De uma quinta-feira qualquer...

A hora passa, lenta, lenta,

Não se perde um segundo sequer.

Em vão, a mente sonolenta

Cumpre, automática, o que é mister;

Em transe, vigia, resiste, tenta

Manter-se pronta para o que vier.

Os ponteiros acompanha, atenta,

O fim é só o que quer,

A espera inebria, atormenta

Qual suave perfume de mulher.


(Ênio César de Moraes)